Schlacht vor den Toren der RDA [RPG]

[Anonymous]

Es war schneller zu Ende gegangen, als er gedacht hatte.

Kalt starrte der einsame Reiter auf das Bild der Zerstörung und der Vergänglichkeit, das sich ihm bot.

Gestern noch, waren sie voll Übermut und Überheblichkeit losgezogen, diese treuen Diener der Ordnung um abermals eine Veste des Chaos zu schleifen, ihr „Licht“ in die Dunkelheit zu tragen, die Schatten zu vertreiben, die nicht in ihre helle Welt paßten und nun ?

Der in schwarzes Leder gekleidete, bleiche Mann stieg ab, beugte sich zu einem der Gefallenen und betrachtete dessen Gesicht.

Nein, sonderlich glücklich sah dieser sich einst so stolze Ritter nicht mehr aus. Zumindest im Augenblick des Todes mußte ihm die Vergeblichkeit und das grausame Scheitern des Angriffs bewußt geworden sein.

„Auch zu spät, das hat er mit mir gemeinsam.“

Ein zynisches Lächeln umspielte die schmalen Lippen und ließen seine rötlich glimmenden Augen einen Moment aufleuchten, als er sich erhob.
Langsam setzte der Schwarze seine Wanderung fort, aus Gewohnheit seine Schritte so leise setzend, daß nichts die ihn umgebende bleierne Stille störte. Bis auf das das helle Singen das von seiner linken Seite zu kommen schien und langsam immer lauter und eindringlicher, bittender, fordernder wurde.

„Nur ruhig Sturmbringer, du wirst bekommen was du verlangst, bald, sehr bald, jetzt..."

Mit einer einzigen, geschmeidigen Bewegung riß er den schlanken Zweihänder aus der Scheide und rammte die nun vor wilder Wut kreischende Waffe mitten in das Herz eines stöhnend, in den letzten Zügen liegenden Kriegers.

Keuchend, das Heft mit beiden Händen umkrampfend, kostete er in einem Akt obszöner Wollust das Gefühl fremdes Leben in sich aufzunehmen voll aus, bis er mit einem brutalem Ruck die schwarze Klinge frei riß und wieder zurücksteckte.

Sichtlich gestärkt setzte er seinen morbiden Spaziergang fort, doch ein anderer, mächtigerer als er, hatte schon seine Ernte an Seelen eingefahren und so war er schon fast wieder bei seinem Kriegsroß angekommen, als sein Fuß gegen etwas stieß, das ein deutliches Stöhnen vernehmen ließ.

Wieder brüllte das Runenschwert vor Gier auf, sprang wie von selbst in seine sehnige Hand… doch im letzten Moment bremste er den tödlichen Streich ab und versorgte es wieder.

„Ruhig, Seelenräuber…“

zischte er halblaut, während er sich niederkniete

„…sie ist nicht für dich. Schau, sie schläft nur…“

mit einer in dieser Umgebung des Todes völlig unpassend scheinenden, zärtlichen Geste, strich er der ohnmächtigen Frau, das verschwitzte, lockige Haar aus der Stirn und lächelte versonnen. Dann löste er seine Wasserflasche vom Gürtel, legte sie neben ihr nieder, richtete sich entschlossen wieder auf, ging zu seinem Rappen und trabte ohne sich noch einmal umzusehen davon.

Hier gab es nichts mehr für ihn zu tun...