zum verrückten Waldläufer

[Nachtschatten]

Ihre massige Gestalt kauerte in einem der zahlreichen Gänge des Labyrinths. Ertastete das winzige Brandmal an ihrem rechtem Handgelenk. Ein seit langem in Fleisch und Blut eingebrannter Reflex. Dunkelheit umhüllte sie, ein wohlvertrauter Mantel, seit langer Zeit. Sie hob den Kopf, ihre Krallen fuhren durch das wirre verfilzte Haar, gewachsen schon unzählige Jahre. Ein weiterer Mantel, der sie umhüllte, ihre einzige Kleidung. Wasser tropfte herab, rann in ihre leeren Augenhöhlen, über ihre Wangen, gelangte kühl, wohlschmeckend, auf ihre verstümmelte Zunge. Ein Rascheln. Ihre Krallen schlugen zu. Das Quieken erstarb schnell. Sie war immer hungrig.

Sie hielt inne. Lauschte. Schnüffelte. Erneut kam Besuch in ihr dunkles Reich. Aus mehreren Richtungen zugleich. Gerüstet. Das Klirren des Metalls schmerzte in ihren Ohren. Kalter Stahl in den Händen. Der Geruch brennender Fackeln wehte heran. Rauhe Stimmen erklangen. Die Worte waren für sie ohne Bedeutung. Fremde in ihrem Reich. Sie huschte weiter in die Tiefe hinab. Sie hätte gerne mit ihnen gespielt, wie mit den anderen, aber es waren zuviele.

Ihre Ohren zuckten beim Klang einer lauten Stimme. Gewohnt, Befehle zu erteilen? Unsicher verharrte sie, die Stimme erschien ihr vertraut. Ihre Erinnerung gab ihr keinen Hinweis. Lautlos setzte sie ihren Weg fort, ihre Aufmerksamkeit galt dem Lärm, den die Fremden verursachten. Die Katakomben schienen diesen unvertraut zu sein. Ein gutes Zeichen. Sie erreichte den Ort der Qualen. Nur mit diesem Vertraute würden die versteckten Zugänge finden. Die Zellen waren leer. Sie tastete nach dem Schlüssel, presste diesen gegen ihre Lippen. So kühl, so kalt. Kalt wie der Körper des Kerkermeisters. Sie erkletterte die Wände, hangelte sich an der Decke entlang, erreichte die Nische. Kauerte sich in dieser zusammen. Sie war geduldig. Wartete lauernd, lauschend. Auf jene, die hier willfährige Opfer finden wollten.