Der Weg in die Tiefe

[Anonymous]

Die Fackel in ihrer Hand zitterte unmerklich, als Babe die Frau erblickt hatte. Sie hatte mit allem gerechnet – Spinnen, Zwerge, Geister, Dämonen. Aber nicht mit IHR. Ihre Augen wurden weit, als sie die Frau musterte und noch während sich ihr Verstand weigerte, zu glauben, was sie sah, wusste sie gleichzeitig, dass es der Tatsache entsprach. Vor ihnen musste Gwendola stehen, die Hexe.
„Bei den Göttern,“ murmelte Babe. Die Kriegerin lehnte sich ein wenig vor, damit mehr Licht auf die Alte fallen konnte. „Ich hätte nie gedacht...“

Ihr Satz wurde von der Alten mit einer herrischen Handbewegung unterbrochen. „Ihr habt es gewagt,“ krächzte sie. „Die Ruhe des alten Volkes zu stören. Wieder einmal.“ Die Stimme der Hexe klang alt und staubig, als würde man eine Handvoll trockener Blätter zwischen den Fingern verreiben. „Und dafür werdet ihr büßen. Elende Zwerge.“
Ein Zittern ging durch die Alte. Sie trat einen Schritt vor, hob ihren Stock und zeigte damit auf Babe und Ecthelion. Der Lichtschein der Fackel, der bis dahin nur undeutlich auf sie geschienen hatte, traf sie nun ganz. Graue, blinde Augen blickten die beiden Krieger an, während sie in fremder Sprache einen Spruch murmelte.
Babe und Ecthelion brauchten nur Bruchteile von Sekunden, bis sie die Gefahr erkannten, in der sie schwebten. Es brauchte deshalb keine Absprache, bevor sie nach vorne sprangen und die Alte zwischen sich nahmen.
„Wage es nicht, mir irgendetwas anzuhexen,“ fauchte Babe Gwendola an. Ihre Hand hatte sich den dünnen Arm der Hexe gelegt, wo sie ihn wie in einem Schraubstock festhielt. Ecthelion dagegen nahm ihr den Stock fort, wobei er unwirsch seine Meinung über Leute kundtat, die ihn für einen Zwerg hielten.
Gwendola schrie auf. Ihr Finger bekamen den Umhang von Babe zu fassen und nun zog sie daran, als wollte sie ihn der Kriegerin vom Leib reißen.
„Ruhig.“ Ecthelion rang um Fassung, während Babe dagegen versuchte, ihren Mantel zurückzubekommen. „Wir tun dir nichts.“
„Da wäre ich mir nicht so sicher,“ brummte Babe, die spürte, wie ihr langsam der Hals zugeschnürt wurde, da Gwendola immer noch an ihrem Umhang zog. „Nicht, wenn sie damit aufhört, mir an die Wäsche zu gehen.“
Die Hexe drehte ihren Kopf und ihre blinden Augen blickten Babe geradewegs an. Ihre Hand löste sich von dem grauen Stoff und tastete sich nun spinnenartig nach oben, bis sie das Gesicht der Kriegerin zu fassen bekam. Babe, die die kalte und trockene Hand als fast noch unangenehmer empfand wie die Enge um ihren Hals, wich zurück. Gwendola zischte jedoch ein „Bleib!“, so dass sie wie angewurzelt stehenblieb, unfähig, sich zu rühren.
„Eine Frau...“ krächzte die Hexe gleich darauf. „Wenn man so etwas wie dich überhaupt eine Frau nennen kann. Mädchen, vor was hast du solche Angst?“
Gwendolas Hand wanderte zu Ecthelion und langte auch dort nach dem Gesicht, obwohl ihre Fingerspitzen lediglich sein Kinn erreichten.
„Einer vom alten Volk,“ murmelte sie. „Du lebst schon zu lange, Elf, um nicht zynisch geworden zu sein. Dabei liebt das Leben gerade dich besonders.“ Aus ihrer Kehle stieg ein heiseres Kichern. „Und nun gib mir meinen Stock zurück, sei so gut!“
Gehorsam reichte Ecthelion der Alten ihren Stock, die sich daraufhin umdrehte und in den Gang zurückhumpelte, aus der sie gekommen war. „Kommt mit mir,“ krächzte sie die Freunde an. „Hier seid ihr nicht sicher. Sie haben euer Blut gerochen und sie werden nicht eher ruhen, bis ihr es zu Ende vergossen habt.“

Die Alte ging so schnell es ihr möglich war, den Gang entlang. Babe, die immer noch die Fackel hielt, eilte ihr hinterher, Ecthelion folgte der kleinen Prozession am Ende. Gerne hätte sich Babe mit dem Elfen darüber abgesprochen, was er von der Begegnung hielt, aber die Hexe war ihr unheimlich. Es würde sie nicht wundern, wenn sie Gedanken lesen konnte oder ihre Gefühle erahnte. Trotzdem drehte sie sich um, als sie die Hand des Elfen an ihrer Schulter spürte.
„Sie kommen,“ raunte er ihr zu. „Die Dämonen sind knapp hinter uns.“