Des Predigers Rückkehr

[Furandi Pica]

Nebel verbarg ihn. So liebte er es. Im Verborgenen lauern, blitzschnell zuschlagen, seine Opfer rat- und orientierungslos im Nebel zurücklassen. Oft war er als Zuschauer im Kollosseum zu Gast gewesen, doch nie zuvor hatte er wie jetzt im weiten Rund der Arena gestanden, die Arme weit ausgebreitet. Über ihm... er sah sie nicht, doch spürte sie, hörte ihr Krächzen... kreisten die Schwärme, Elstern und Krähen, bereit, seinen Wünschen Taten Folgen zu lassen. In ihm pulsierte MACHT, die SIE ihm verliehen hatte, MACHT, eine der Apokalypsen zu entfesseln, die Rom heimsuchen wurde...

Seine Blicke wanderten durch den Nebel, durchdrangen diesen, sahen, wie sich die Ränge füllten. Kinder waren es, ihm gleichend, wie er früher gewesen war. Misshandelt. Missbraucht. Niemals beachtet. Ohne Fürsprache. Ohne Unterstützung. Ihre geisterhaften Schemen durchdrangen den Nebel, waberten auf den Rängen des Kolloseums, waren das Publikum- sein Publikum, harrten seines Auftrittes... Sein würde die Rache sein...

Er stutzte, blinzelte, verharrte voller Unsicherheit. Weitere Schemen, die sich manifestierten. Klirrend kalter Stahl. Ausdruckslose Augen, so eiskalt wie der Tod. Erschienen nicht auf den Rängen, sondern im weiten Rund der Arena. Gepanzert, bis an die Zähne bewaffnet, weit geöffnete Münder, Laute, die sich verdichteten "Komm, Komm, Komm... nimm den Dir gebührenden Platz ein!"

Er glaubte, seinen Ohren nicht trauen zu können, als hinter ihm eine sardonisch klingende Stimme sich erhob: "Wer Geister ruft, wird manchmal feststellen müssen, dass nicht nur jene, die gerufen, erscheinen! Nun sind jene gekommen, um den zu ehren, der seinen Platz an der Tafel der Helden verdient hat. Du im Gegensatz zu diesem... sei Dir bewusst, dass SIE nicht Macht über den Nebel hat. Dort, wo Nebel aufzieht, bin ich jener, der gebietet, nicht SIE, nicht Du, nicht der Imperator...

Er wagte es nicht, sich umzudrehen, fürchtete das Antlitz jenen, der zu ihm gesprochen. Das Krächzen seiner Schwärme war nicht mehr zu vernehmen, er konnte nur jene Gestalten erblicken, Schemengestalten, die sich in der Arena zum Kampfe bereit machten... Sein Blick wanderte zu den Zuschauertribünen- und begegnete nicht nur den Blicken von Kindern, sondern den geisterhaften schimmernden Augen von Gladiatoren, erwartungsvoll, hungrig... ihn, die Schwärme, ignorierend...

Ein dumpfer Trommelschlag hallte durch den Nebel, verlor sich in diesem, einem Echo gleich war ein dröhnendes BOOOM zu vernehmen, scheinbar aus den Tiefen des Untergrundes kommend. Der Boden unter seinen Füssen erzitterte, Sandfontänen erhoben sich tanzend, neblige Tentakel näherten sich ihm tastend, drangen in ihn ein, erfüllten ihn mit eisiger Kälte...

Er schüttelte benommen den Kopf. Der Nebel blieb, doch alles andere schien schlagartig entschwunden. Bis auf die Geister. Jene, die er rief. Und jene, die ungebeten erschienen waren. Erneut erhob sich die Stimme hinter ihm "Sie warten. Auf jenen, dem die Ehre gebührt, in ihre Reihen aufgenommen zu werden..."

Der dumpfe Trommelschlag ertönte erneut. Gefolgt von einem weiteren. Setzte sich fort. Entsetzen befiel ihn ob der Erkenntnis, dass er der Taktgeber war, nicht bewusst von ihm beabsichtigt, doch der Rhythmus folgte seines Herzens Schlag...